Diario di Severus Piton
16 Aprile 2oo9
Ufficio, h 12:37

Non avrei dovuto tornare a casa ieri sera. Non so neanche perchè ci sia andato. Ero convinto di dover prendere qualcosa, fare qualcosa ma ora che cerco di ricordare non mi torna alla mente nessun valido motivo. Detesto pensare che quanto ho ritrovato, dopo anni, sotto cumuli di polvere, mi avesse in qualche modo richiamato, da miglia di distanza. Inducendomi a tornare a casa per riaprire un vecchio ricordo, una vecchia ferita.

Davvero, non le ricordavo? O forse sì ma mi sforzavo di cancellare la loro esistenza. Non so perchè. Forse per vergogna, nonostante la morte di Lily mi comporto ancora come se lei fosse qui e potesse vegliare... no, controllare ogni mia mossa. Pronta a farmi pesare, ancor più della mia coscienza, ogni mio vacillo. O forse per orgoglio. E' durato poco ma tanto basta. Anche quella volta, con lei non sono stato in grado che combinare che guai. Sì, è questo il motivo. Cosa importava di Lily? A lei cosa importava di me? A quel punto, ormai... e fu questo a complicare tutto. Ora, a distanza di anni, rileggendo quelle lettere nascoste dietro la libreria, lo riconosco. Riconosco prima di tutto di non averle dimenticate, ho sempre saputo che erano custodite là dietro ma non è mai stato difficile resistere alla tentazione di riprenderle in mano. Perchè ieri sera non ha funzionato? Lei mi tornava alla mente, qualche volta, ma cancellavo la sua immagine così come si scaccia un moscerino fastidioso. Non volevo ricordare. Perché ieri sera è stato diverso?

Ho riletto quelle lettere, rivisto quelle foto. Sorrideva sempre. E non si arrendeva mai. In questo ci somigliavamo ma lei era molto più ottimista di me anche se… entrambi siamo stati sfortunati a non avere ciò che desideravamo. Ricordo di quando la incontravo nei corridoi, in Sala Grande, in biblioteca. Ricordo di quando mi faceva scivolare nella tasca del mantello l’ennesima lettera o fotografia. Rileggerle fra uno stranissimo effetto e vorrei davvero ricordare le mie risposte, poche per la verità. Le avrà stracciate, perdute o nascoste.

Non posso fare a meno di chiedermi se la mia vita sarebbe stata diversa se fossi stato più forte, se le avessi creduto. Se avessi pensato che non tutto era perduto, che potevo essere felice. Rincorrevo un sogno che mi sfuggiva continuamente dalle mani e credevo che nessun altro sogno potesse essere altrettanto felice. Era questa convinzione che mi spingeva a cancellare, scappare da ogni altro sogno. Che stupido.

Mi chiedo se lei mi manchi ma non trovo una risposta. O forse non voglio trovarla. Mi chiedo dove sia, se mai la ritroverò. O forse ci siamo già incontrati da qualche parte, ad Hogsmeade o Diagon Alley ma siamo entrambi talmente cambiati da non esserci riconosciuti. O forse lei ha riconosciuto me ma, memore delle mie ultime parole, ha preferite restare nascosta. Esattamente come le lettere e le sue fotografie.

Severus